Nem os santos

Não há mais sonho. As crianças deixaram criar limo. O futuro escorrega pelas mãos. Em noite chuvosa, o dia acordou cinza. Há ainda quem acredite em palavras. Mas discursos não formam mais verdades. Você nutre esperança por nada, segura-se em galhos podres, deseja o impossível e mal se mantém de pé. A caixa está aberta, bagunçada. Vai, escorre um rio de suas lágrimas. Retorne ao ponto de partida sabendo que tem menos tempo ainda. Amarre teu caminho em espinhos novamente. A sua dor não é mais, mas não é menos.
posted by Psycho Killer at 8/21/2009 11:53:29 AM